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Wintertag zu Eis

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Angstschrei vom

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Internet-Magazin Berg Ferne Heimat Freunde In Stiller Mondesnacht ...

Erinnerung 2

Die fernen Heimathöhen,
Das stille, hohe Haus,
Der Berg, von dem ich gesehen
Jeden Frühling ins Land hinaus,
Mutter, Freunde und Brüder,
An die ich so oft gedacht,
Es grüßt mich alles wieder
In stiller Mondesnacht.

Als Alpen - Wanderer grüßt mich alles wieder ihr lieblichen Bilder im Tale, zum Beispiel Gärten und Baum, und dann der Steg der schmale, der Bach zu sehen kaum, wie schön aus heiterer Ferne glänzt Einem das herrliche Bild der Landschaft 7283

Quelle:
Joseph Freiherr von Eichendorff.
Wanderlieder
Gedichte 1841
www.zeno.org

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Wanderer in den Alpen, ihr Wälder schön an der Seite, am grünen Abhang gemalt, wo ich umher mich leite, durch süße Ruhe bezahlt für jeden Stachel im Herzen, wenn dunkel mir ist der Sinn, den Kunst und Sinnen hat Schmerzen gekostet von Anbeginn 2012-142

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Wintertag zu Eis erstarrt bricht Holz im Haus zu nachtschlafender Zeit

Das Erzgebirge im tiefsten Winter ist mehr als eine Landschaft. Es ist ein Zustand. Eine erstarrte Welt, in der der Schnee jedes Geräusch verschluckt und die Kälte bis in die Seele der Fachwerkhäuser kriecht. Hier, in den abgeschiedenen Tälern, wo der Rauch der Schornsteine senkrecht in den bleiernen Himmel steigt, bewahren die Menschen eine uralte Wahrheit: Es gibt Geräusche, die nicht von dieser Welt sind. Sie kündigen kein Unwetter an, sondern ein anderes, endgültigeres Ende. Ein leises Krachen im Gebälk, ein dumpfes Fallen in der tiefsten Nacht - das sogenannte Leichenbret. Wer es hört, hat neun Tage. Oder zehn. Manchmal nur drei. Ein Mann aus der Stadt kommt in diesen eisigen Dezembertagen des Jahres 1880, um diesen Geschichten nachzugehen. Er ist ein Sammler, ein Chronist des Unerklärlichen, und er glaubt an die Macht der Rationalität. Doch je mehr er in den stickigen Stuben und rußigen Werkstätten zuhört, desto mehr bröckelt sein Glaube. Da ist der Bericht von der Magd, die ein Krachen hörte und ihren Herrn, den Pfarrer, neun Tage später im Sarg wiederfand. Da ist der alte Bauer, der von einer Henne erzählt, die man dem unsichtbaren Boten opferte und die man am Morgen zerdrückt auf dem Dachboden fand, als habe eine riesige Hand sie plattgedrückt. Die Beweise sind keine Dokumente, sondern das Funkeln der Angst in den Augen der Erzähler, das unkontrollierte Zittern ihrer Hände. Der Sammler beginnt die Stille zu hassen. Jedes Knarren des eigenen Gasthauses wird zur Folter, jedes Knacken im Frost zur möglichen Botschaft. Er lernt den uralten Abwehrspruch, ein makabres Feilschen mit dem Unsichtbaren: "Nimm die Ziege, nimm alle Hühner." Doch kann man mit einer Kraft verhandeln, die man nicht versteht? Die Neugier wird zur Besessenheit. Er beschließt, eine letzte Nacht zu bleiben, um bewusst zu lauschen, um dem Phänomen ins leere Gesicht zu starren. Was er in dieser Nacht hört, ist kein lauter Schlag. Es ist etwas viel Intimeres, etwas, das direkt neben seinem Bett geschieht. Und was er am Morgen auf seinem Nachttisch findet, ist keine Bestätigung seiner Theorien, sondern ein stummes, rätselhaftes Objekt - und die erschreckende Gewissheit, dass die Rechnung für seine Neugier noch nicht beglichen ist, sondern gerade erst ausgestellt wurde. […] Mehr lesen >>>


Blaue Inseln

In einer Welt, die niemals schläft, existiert ein Ort, der das Schweigen perfektioniert hat. Tief im Norden, wo die Fjorde wie dunkle Narben in die Erde schneiden, liegt ein Archipel jenseits aller Navigationskarten. Dort oben ist die Luft nicht einfach nur kalt; sie ist geladen mit einer unheimlichen Versprechen von absoluter Lastenfreiheit. Es ist ein Refugium für jene, deren eigene Identität zur unerträglichen Bürde geworden ist, ein Exil für Seelen, die in der Kakophonie der Moderne keinen Rhythmus mehr finden. Doch was geschieht, wenn die Stille beginnt, zurückzubeißen? Wer den ersten Schritt auf diese glatten, moosbedeckten Pfade setzt, spürt sofort, dass die Gesetze der Kausalität hier außer Kraft gesetzt sind. Es ist eine Existenz im permanenten Schimmern, eine Realität, die so rein und unverfälscht wirkt, dass sie fast schon klinisch erscheint. Die Bewohner wandeln mit einer Leichtigkeit durch die Wälder, die jeden Außenstehenden frösteln lässt. Es ist ein Dasein ohne Narben, ohne Reue, ohne das quälende Gewicht dessen, was gestern war. Doch der Preis für dieses schmerzfreie Vakuum wird nicht in Währung gezahlt. Es ist ein Handel, bei dem man die eigene Essenz als Pfand hinterlässt. Die Fassade bröckelt jedoch in den Nächten, wenn das Licht der Sterne in den schwarzen Wassern der Seen versinkt. Dort, in den unergründlichen Tiefen, regt sich etwas, das sich nicht so leicht tilgen lässt. Fragmente von verlorenen Gefühlen steigen wie Phosphor an die Oberfläche und werfen die Frage auf: Ist ein Mensch noch derselbe, wenn er seine Schatten opfert, um im ewigen Glanz zu baden? Und während man noch über das Wesen der Zufriedenheit rätselt, schiebt sich eine neue, weit gefährlichere Verlockung aus dem Nebel - ein berauschendes Gold, das die Zukunft selbst als Tribut fordert. Es ist ein archaisches Spiel um die Integrität des Geistes. Zwei Wege führen in die Verdammnis der Perfektion, und nur ein einziger Pfad führt zurück in den rettenden Schlamm der Wirklichkeit. Doch während das Boot sich langsam vom Ufer löst, bleibt eine Scherbe im Fleisch zurück, die mehr über das Licht verrät, als man jemals wissen wollte. Werden die Augen am Ende noch in der Lage sein, die wahre Welt zu ertragen, wenn sie erst einmal die Perfektion gekostet haben? […] Mehr lesen >>>


Angstschrei vom Gedaechtnis der Erde

Ein bleierner Himmel lastet schwer über einer Landschaft, die in der Zeit erstarrt zu sein scheint. Hier, wo der Wind nicht weht, sondern wie ein unsichtbares Messer durch das Mark schneidet, verliert die Realität ihre scharfen Konturen. Es ist eine Welt aus Asche und Raureif, in der jedes Geräusch eine Warnung und jede Stille eine Drohung darstellt. In dieser Einöde scheint die Natur selbst den Atem anzuhalten, als würde sie ein uraltes Verbrechen bewachen, das unter der gefrorenen Kruste der Oberfläche schwärt. Wer sich in diese verlassene Region wagt, spürt sofort, dass er beobachtet wird. Es sind keine Augen aus Fleisch und Blut, die aus dem dichten Unterholz starren, sondern die hohle Präsenz von Etwas, das längst hätte vergehen müssen. Eine unheimliche Schwingung liegt in der Luft, vergleichbar mit dem Summen einer Starkstromleitung kurz vor dem Kurzschluss. Hier begegnen wir einem Suchenden, der getrieben ist von einer inneren Unruhe, die ihn weit über die Grenzen der Vernunft hinausführt. Was sucht ein Mensch an einem Ort, der jede Form von Leben mit einer unnatürlichen Kälte abstößt? Ist es Wissensdrang oder eine dunkle Vorsehung, die ihn tiefer in das Labyrinth aus Schatten und Eis lockt? Plötzlich offenbaren sich Zeichen eines Schreckens, der Generationen überdauert hat. Wo flüssiges Wasser schwarz wie Pech stagniert und die Reflexionen Dinge zeigen, die nicht sein dürfen, bricht die logische Welt zusammen. Ein Fundstück, das eigentlich der Verwesung preisgegeben sein sollte, wird zum Katalysator für Ereignisse, die das Gefüge der Gegenwart zerreißen. Es ist ein Spiel mit dem Feuer in einer Umgebung aus Eis. Wer sind die Gestalten, die im Zwielicht erscheinen und wieder im Nebel zerfließen? Sind sie Opfer, Richter oder einfach nur das Echo einer kollektiven Schuld, die niemals sühnte? Die Jagd nach der Wahrheit führt in verfallene Ruinen, in denen der Geruch von Brand und Moder noch immer in den Ritzen der Steine hängt. Jede Entdeckung wirft neue Fragen auf, die wie brennende Nadeln im Verstand stecken bleiben. Wenn die Grenze zwischen Wissenschaft und Wahnsinn so dünn wird wie eine Schicht aus brüchigem Firn, bleibt nur noch die Flucht nach vorn. Doch der Weg zurück ist längst unter frisch gefallenem Weiß begraben, und die Stimmen der Nacht fordern einen Zeugen, der bereit ist, den ultimativen Preis für eine Erkenntnis zu zahlen, die besser im Dunkeln geblieben wäre. Das Wasser steigt bereits, und es ist hungriger, als es die Legenden jemals vermuten ließen. […] Mehr lesen >>>


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Das Echo des Schmerzes hat Ein schmaler Umschlag ohne Absender, ein unerwartetes Päckchen Hoffnung in der bleiernen Leere des Lebens. Ein Jahr war vergangen, seit die Stille […]
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Zwischen Akten, dunkeln Wänden Bannt mich, Freiheitbegehrenden, Nun des Lebens strenge Pflicht, Und aus Schränken, Aktenschichten Lachen mir die beleidigten Musen in […]

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